« C’est la crise » résume-t-elle de son fauteuil, dans le coin de la pièce, contre la pile de livres d’où me fait face L’art jusqu’à la folie, comme un avertissement ou un encouragement.
« La crise, n’exagérons pas ». Je ricane. La crise, comme elle y va ! Un petit passage à vide, peut-être. « Crise », ça m’évoque les cheveux arrachés, les fuites effrénées à-travers le pays pour s’échapper à soi-même. « Crise », ça m’évoque 2019. Les rues de Minsk. La vodka en milieu d’après-midi. Les trains qui strient la France d’ouest en est. « Crise », ça m’évoque 2014. Les montagnes conquises en 24 heures de stop.
Là, c’est petit joueur. Là c’est les pieds pris dans le béton. Là c’est l’air raréfié et la sensation d’oppression d’une vie qui refuse de décoller. Rien à voir.
Pfff.
Non mais sérieux !