Zigzag. Déséquilibre. Lourdeur. Légèreté. Épuisement. Saccades. Cinq. Deux. Sans précipitation. Qu’est-ce que je fais là ? Je sais ce que je fais là, mais quel inconfort ! Entouré de personnes autrement plus brillantes que moi, je me renvoie sans cesse à mon statut de débutant. La création, comme souvent pour moi, est une lutte. Une lutte contre la matière que je n’arrive pas à tordre à ma volonté. Une lutte contre ma paresse et ma fragilité. C’est là que la pratique m’exige et m’attend : dans le fragile et l’errance. Amené à fleur de peau, je vis tout de manière décuplée. Le vent qui m’effleure, le retour des grues, une phrase entendue, le goût du kiwi attardé sur ma langue et mes lèvres. Demain, repos. Demain, vide. Enfin, c’est faux. Demain, je continue. Je change seulement de scène.