Janvier 2021 touche à sa fin
Partout c’est la lassitude. Se retrouver en tenaille entre les variants du covid en plein milieu de l’hiver, c’est un peu la lose. Les gens sont fatigués de l’incertitude.
Ce qui m’épate ces derniers mois c’est l’état de confort dans lequel nous étions baignés:Tout, tout de suite, toujours plus vite, avec plus de prévenance pour nos petits agacements personnels (il serait même question d’alerter, dans les premières pages d’un livre, sur ses contenus potentiellement choquants).
Nous nous infantilisons.
Nous voudrions une réalité sans aspérité ni anicroche. Que tout soit fait dans le monde pour notre petite satisfaction capricieuse. Nous voudrions que les mers de la contrariété s’ouvrent sur notre passage. Que les cahots et les heurts d’une rencontre avec le réel nous soient épargnés.
Le virus n’est que le catalyseur d’une dynamique qui lui est antérieure.
Dans Contact, Matthew B. Crawford pointe du doigt une société où le choix a remplacé la liberté. C’est-à-dire un choix prémâché, une société du QCM où l’on multiplie les micro décisions pour épuiser notre aptitude à la réflexion.
Tout personnaliser pour ne rien remettre en question. Si je peux avoir mon livre expurgé des scènes de disputes et avec une couverture aux teintes chaudes plutôt que le bleu triste qui me rend mélancolique, alors je façonne un monde sur mesure où je me sens tellement, oh tellement ! à mon aise.
Oui mais ce monde est illusoire. La réalité, derrière la façade en creux que j’ai apposé sur elle, continue de se déployer.
La crise sanitaire fait exploser le vernis et c’est tant mieux.
Elle nous met face à un réel chaotique, imprévisible (encore que, on l’a vue venir, la crise des pandémies…), incontrôlable et surtout inarrêtable.
On peut protester, se plaindre des décisions de l’exécutif, jouer les rebelles, dénoncer le biais des médias, s’inventer des complots, la réalité reste la même.
Qu’il s’agisse du virus ou de l’hiver, du réchauffement climatique, de l’obsolescence programmée, de l’extinction de la classe moyenne. On peut construire les histoires que l’on souhaite pour se donner l’illusion d’avoir prise sur le monde, la réalité est que l’on se sent démuni, impuissant, désemparé.
Qui que l’on soit.
L’humain est fragile.
Notre société l’est à peine moins.
Et après ?
La vie est affaire de rencontre avec l’altérité. On s’arrache au grand Tout pour rencontrer la dualité (« moi » rencontrant (ce) qui n’est pas moi).
Où en est-on de ce programme si l’on gomme dans le monde tout ce qui nous rappelle qu’il existe un Autre dont la pensée, pour contraire qu’elle soit n’est pas adverse ?
À partir de quand avons-nous décidé que la différence était une menace ? (depuis le début si l’on en croit la réaction des « victimes » de Socrate dans les dialogues de Platon).
Ce qui m’interpelle, dans ce glissement de la liberté vers le choix, dans ce règne de la satisfaction immédiate de nos désirs, c’est la perte de notre capacité à engager notre action dans le temps.
Nos horizons se sont réduits, pas à cause des crises sanitaire et climatique mais suite à ce glissement de notre culture.
J’ai toujours été admiratif des grands bâtisseurs, de ces individus qui ont dédié le travail de leur vie à des ouvrages qu’ils n’avaient pas vu naître, ou qu’ils ne verraient s’achever.
Je me demande qui en serait encore capable aujourd’hui où une année pour terminer un projet semble déjà trop long.
Pourtant, ne sommes-nous pas tous comme ces bâtisseurs, inscrits dans la construction d’une Histoire – celle de l’Humanité – dont nous n’avons pas vu le début et dont nous ne verrons sans doute pas la fin.
Être collapsiste, ou apocalypsiste, est-ce autre chose qu’une tentative désespérée de contrôler une existence qui, par son ampleur, nous échappe ? Dire « la fin est proche », c’est, en quelque sorte, se soulager du poids d’un temps trop long.
C’est aussi donner trop d’importance à son ego. Penser que cette fin du monde-ci sera plus définitive que celles qui ont précédé (toutes les générations ont annoncé leur propre apocalypse) est un acte de mégalomanie.
Nous ne sommes qu’une anecdote sur le fil du temps.
Une curiosité qui, demain, sera oubliée.
Une autre humanité nous succèdera, qui portera sur nous un regard fantasmé, comme celui que nous portons sur l’Antiquité Romaine ou le Moyen-Âge, sur les Lumières ou l’époque coloniale.
Norme et changement
Je suis tout autant fasciné par la notion de norme. Et par la vitesse à laquelle la perception commune du réel change.
Les générations qui naissent aujourd’hui vivent une réalité différente de la nôtre.
Ce qui nous semble impossible (vivre avec un virus, régler les problèmes du climat, ou ceux de l’équité salariale, vivre à distance ou vivre dans la sobriété numérique) leur semblera évident. Pas parce qu’ils seront plus créatifs mais parce qu’ils agiront sur la base d’une réalité différente, dans laquelle ces questions-là seront intégrée au champ du réel et pas accolées à lui.
Ma génération a grandi sans la guerre froide.
La notion d’Est et d’Ouest n’est qu’une vague idée dans mon esprit, parce qu’il était encore question du rideau de fer à la radio quand j’étais petit, parce que j’ai vu mes parents s’émouvoir de la chute du mur.
Le Sida, le préservatif, sont une peur et un réflexe naturels pour ma génération, parce que nous étions adolescents – donc sensibilisés (et matraqués de campagnes de comm) – en plein boom de l’épidémie.
Les questions environnementales sont entrées dans le champ de la conscience (grand) public plus tard, comme des extensions du monde. Oui, nous en avions une idée, mais la pâte n’avait pas levé.
Si celle de la guerre froide commençait à se dessécher, celle de l’environnement était encore crue.
De génération en génération, les pâtes lèvent. Elles sont prêtes à être étalées, parsemées d’ingrédients, puis enfournées.
Tout cela nous dépasse, alors notre boulot n’est pas de chercher à comprendre. C’est de pétrir notre pâte, celle qui sera travaillée par quelqu’un d’autre, un pâtissier cosmique que nous ne connaîtrons pas, qui en fera une magnifique tarte (ou un délicieux ratage).
Mon pas de côté
J’écoute en silence. J’essaye de suspendre mes opinions – forcément erronées, comme le sont toutes les opinions, parce qu’elles sont biaisées par ma sensibilité et mon imaginaire.
Je m’énerve quand même, comme tout le monde, contre les réactions des autres, ceux qui voudraient contrarier mon confort. Moi je veux un confinement intégral d’un an. Parce que la société me fatigue – littéralement, elle est trop remplie de sollicitations et d’injonctions. Le premier confinement m’a offert un repos dont je me suis délecté.
Ça n’arrivera pas. Déjà parce que personne ne me demande mon avis. Ensuite, parce qu’aucun gouvernement ne fera ça. Tant pis, je m’adapte.
Cette crise passera, d’une façon ou d’une autre, comme tout le reste.
En attendant, je me demande ce que serait un beau projet à construire sur les prochains cent ans ?
Ce serait bath, de se lancer dans un truc comme ça, un projet séculaire qui se fout des résultats à court terme – et des résultats tout court.
Ce serait excitant.
J’aimerais qu’on soit plein, comme ça, à imaginer des projets qui nous dépassent. Des projets sur lesquels il faudra qu’on passe le relais, que ce soit prévu d’avance, qu’on sache qu’on n’en verra pas la fin.
Ça demande un courage de dingue. Je ne suis pas sûr de l’avoir.
Je pose quand même la question : dans quoi avez-vous envie d’engager votre action dans les 5, les 12, les 20 prochaines années ?
Vous imaginez si vous aviez une feuille de route, plutôt que de vous laisser bringuebaler par l’imprévu ?
Ça ne veut pas dire qu’il n’y en aura pas, de l’imprévu, simplement que vous aurez un cap qui vous permettra de rediriger votre vie même si tout part à vau-l’eau. Comme les marins qui ont/sont en train de finir le Vendée Globe.
Rien que ça – un projet ambitieux de 80 jours – ce serait une progression.
Allez, donnons-nous ce rendez-vous. Quand je vous réécrirai, en février, vous et moi nous aurons un projet pour occuper les 80 jours suivants.
Bises de loin.
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Nick Hornby (High Fidelity, About a boy, Juliet, Naked pour ne citer que ceux-là) écrit des romans dont chaque page est un déclice.
Just like You, sorti en Septembre, est de ces livres dont je m’oblige à ralentir la lecture tant je n’ai pas envie qu’ils s’arrêtent.
Sous couvert de romance, Hornby y parle écart de classes, racisme ordinaire et clash générationnel.
C’est drôle, c’est léger, et d’une profondeur extraordinaire. Celle de la réalité, avec ses infinies nuances qui la rendent insaisissable.
Pour moi, c’est cela, la littérature: sous couvert d’une banale histoire d’amour, nous parler de nous, de la société, sans forcer, sans grossir le trait, ni être moraliste.
🎬
Côté ciné, Soul, le dernier Pixar dispo sur Disney +, le soir de mon anniversaire, a été une délicieuse rencontre. C’est un peu moins fin mais tout aussi léger. On y parle vocation, flamme existentielle et peur de vivre. À voir.
🎮
Cloud Punkest un fedex simulator (comprenez qu’on y enchaîne les livraisons). Dans un univers cyberpunk (j’ai des phases, comme ça). C’est calme, reposant. J’aime ces jeux à la mécanique simple: je livre, je suis payé, je fais une pause, je livre, je suis payé, etc. Ils me rappellent mon goût pour le mercenariat (des missions courtes, clairement définies, et payées à l’heure comme celles que j’exécute en ce moment pour Rocambole).
Dans Cloud Punk, c’est l’histoire qui compte davantage que la mécanique de jeu. Les personnages y sont campés avec justesse et joués par des voix auxquelles l’on arrive (dans l’ensemble) à croire.
🎶
L’album Lost de Camelia Jordana, j’étais complètement passé à côté. Ça a été une vraie claque musicale. La voix de cette artiste, l’ecclectisme de sa musique. J’ai aimé. Adoré. J’écoute en boucle.J’écoute aussi, en ce moment, Mademoiselle K.