L’homme détestable
Je terminai mon verre de rhum brun, douze ans d’âge. Dehors, il neigeait et j’avais besoin de courage. Dans la salle du bar, une femme dansait seule. Elle avait la peau chocolat, une robe collée à son corps ondulant épousait ses courbes prononcées. Ses hanches, son ventre, ses fesses, tout en elle était femme. J’aurais … Lire la suite